Juventudo ⋛ poemas e poesias.

Chico Buarque cita MachIntosh em canção

2011-10-06T15:41:00.001-03:00

Trecho da letra de Baticum, do Chico Buarque:

Aquela noite quem tava lá na praia viu
E quem não viu jamais verá
Mas se você quiser saber
A Warner gravou
E a Globo vai passar
(...)
Zeca pensou: antes que era bom
Mano cortou: brother, o que é que há
Foi a G.E. quem iluminou
E a MacIntosh entrou com o vatapá

Foto do Chico Buarque usando um Mac da Apple encontrada no twittpic do @Ale_Canatella.

Quem se defende

2011-06-02T18:23:00.000-03:00

Quem se defende porque lhe tiram o ar
Ao lhe apertar a garganta, para este há um parágrafo
Que diz: ele agiu em legítima defesa. Mas
O mesmo parágrafo silencia
Quando vocês se defendem porque lhes tiram o pão.
E no entanto morre quem não come, e quem não come o suficiente
Morre lentamente. Durante os anos todos em que morre
Não lhe é permitido se defender.

Bertolt Brecht

O Livro das Ignorãças

2011-06-01T14:08:00.003-03:00

O rio que fazia uma volta atrás de nossa casa era a imagem de um vidro mole que fazia uma volta atrás de casa.
Passou um homem depois e disse: Essa volta que o rio faz por atrás de sua casa se chama enseada.
Não era mais a imagem de uma cobra de vidro que fazia uma volta atrás de casa.
Era uma enseada.
Acho que o nome empobreceu a imagem.

Manuel de Barros
O Livro das Ignorãças, Uma didática da invenção, XIX.
Vi o poema num comentário da Mourthé.

Pós-Aquém

2011-03-16T15:52:00.000-03:00

pensando em nós
saber sem pressa
querer veloz

Rodrigo Gonzatto

2010-11-28T16:26:00.000-02:00

tua boca, o meu lábio sublinha
os olhos não sabem, a língua adivinha
vão de encontro até se perderem
até nossas línguas não saberem
se eram da sua boca ou da minha...

Rodrigo Gonzatto

Perguntas de um Operário Letrado

2010-11-28T14:27:00.001-02:00

Quem construiu Tebas, a das sete portas?
Nos livros vem o nome dos reis,
Mas foram os reis que transportaram as pedras?
Babilónia, tantas vezes destruida,
Quem outras tantas a reconstruiu? Em que casas
Da Lima Dourada moravam seus obreiros?
No dia em que ficou pronta a Muralha da China para onde
Foram os seus pedreiros? A grande Roma
Está cheia de arcos de triunfo. Quem os ergueu? Sobre quem
Triunfaram os Césares? A tão cantada Bizâncio
Sò tinha palácios
Para os seus habitantes? Até a legendária Atlântida
Na noite em que o mar a engoliu
Viu afogados gritar por seus escravos.

O jovem Alexandre conquistou as Indias
Sózinho?
César venceu os gauleses.
Nem sequer tinha um cozinheiro ao seu serviço?
Quando a sua armada se afundou Filipe de Espanha
Chorou. E ninguém mais?
Frederico II ganhou a guerra dos sete anos
Quem mais a ganhou?

Em cada página uma vitòria.
Quem cozinhava os festins?
Em cada década um grande homem.
Quem pagava as despesas?

Tantas histórias
Quantas perguntas

Bertold Brecht

Cartas na mesa

2010-10-22T19:29:00.001-02:00

Entre mim e Celeste,
toda a sorte de paus,
espadas e valetes
- eterno tête-à-tête
feito de blefes e tabefes,
cartas de amor e de baralho,
muito Valium e omelete.

Celeste - cadela! - se soubesse
que roubei dois curingas,
que enrabei Rafaela...
Caralho! Será que ela sabe?
Será? Será que ela sabe? Será? Celeste?

Celeste sabe, eu sei,
dos truques do pôquer,
dos porquês do truco,
mas saberá de Rafaela?
Das demais dançarinas?
Da Sabrina? Da Samanta?
Dos curingas na manga?

"Bati." "De novo?!" "De novo." "Outra mão?"
"Dê as cartas."
Sim, ela sabe - eu sei.
Só não sabe que eu sei que ela sabe.
Será que sabe? Será que ela sabe que eu sei?
Ela sabe que eu sei!
Só não sabe que eu sei que ela sabe.

Não sei o autor.
Se souber, deixe nos comentários!

2010-10-13T01:55:00.000-03:00

...os lugares-comuns, as frases feitas, os bordões, os narizes-de-cera, as sentenças de almanaque, os rifões e provérbios,
tudo pode aparecer como novidade, a questão está só em saber manejar adequadamente as palavras que estejam antes e depois.

José Saramago

Apelo a Meus Dessemelhantes em Favor da Paz [trecho]

2010-10-12T04:00:00.002-03:00

Ah, não me tragam originais
para ler, para corrigir, para louvar
sobretudo, para louvar

Respeitem a fera.
Triste, sem presas, é fera

Vocês, garotos de colégio,
não perguntem ao poeta quando nasceu.
Ele não nasceu.
Não vai nascer mais.
Desistiu de nascer quando viu que o esperavam garotos de colégio
de lápis em punho
com professores na retaguarda comandando:
Cacem o urso-polar,
tragam-no vivo para fazer uma conferência.

Carlos Drummond de Andrade

silêncio

2010-10-05T10:20:00.000-03:00

nu.
eu,
tu.

Rodrigo Gonzatto

simples

2010-09-24T19:30:00.001-03:00

  quero sinais claros
  - não só os olhares

quero todas as explosões de alegria
e os mares de rosas
os medos e os cochichos
todas as folhas de caderno rasgadas

  se não for pra ser assim,
  então não me serve
  não me satisfaz...

quero tudo!
dos suspiros contidos à voz que falha:
eu preciso é das mãos que tremem!

um sinal simples
como uma noite passada em claro,
ou um sonho em plena luz do dia...

Rodrigo Gonzatto

Da primeira vez...

2010-09-24T19:12:00.000-03:00

Da vez primeira em que me assassinaram
Perdi um jeito de sorrir que eu tinha...
Depois, a cada vez que me mataram,
Foram levando qualquer coisa minha...

Hoje, dos meus cadáveres eu sou
O mais desnudo, o que não tem mais nada...
Arde um toco de vela amarelada...
Como único bem que me ficou!

Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada!
Pois dessa mão avaramente adunca,
Não haverão de arrancar a luz sagrada!

Aves da Noite! Asas do Horror! Voejai!
Que a luz, trêmula e triste como um ai,
A luz de um morto não se apaga nunca!

Mario Quintana

2010-09-13T04:14:00.000-03:00

Escrever nem uma coisa
Nem outra
-A fim de dizer todas
Ou, pelo menos, nenhumas.
Assim,
Ao poeta faz bem
Desexplicar
-Tanto quanto escurecer acende os vaga-lumes.

Manoel de Barrros

[das apresentações formais]

2010-09-13T04:11:00.000-03:00

- apresento-lhe meu caro anônimo célebre.
- enchanté, sou o ilustre desconhecido.

Giuliano Quase

Fatalidade

2010-09-04T22:16:00.002-03:00

A mulher madura viceja
nos seios de treze anos de certa menina morena.
Amantes fidelíssimos se matarão em duelo
crepúsculos desfilarão em posição de sentido
o sol será destronado e durante séculos violas plangentes
farão assembléias de emergência.

Tudo isso já vejo nuns seios arrebitados
de primeira comunhão.

Cacaso

2010-08-26T10:02:00.002-03:00

não ouse ir
  so close

  um beijo
tão quase
   to be

Rodrigo Gonzatto

Procura-se esta moça

2010-08-20T18:27:00.000-03:00

Esta moça que nos penetra com seu olhar, no topo deste blog, foi imortalizada por Alexey Nikishin. Vale a pena conhecer sua obra poética completa.

Sentirei-me presenteado se alguém apontar para mais imagens desta moça. Ouvi dizer que se chama Vilki Masha.

ploft

2010-07-22T12:19:00.000-03:00

escrever poesia
algumas vezes 
é como jogar
pedra em açude  

as ondas se formam
e a gente conclui
que aquilo não é
poesia

é física

Lau Siqueira

2010-06-02T13:36:00.002-03:00

pintei a cabeça de alguém. aquilo que fazia o encaixe dos olhos, do nariz e da boca não estava direito. onde dei um tiro, todos procuravam arte.

Rodrigo Gonzatto

Ainda estou procurando o espaço público

2010-06-02T13:33:00.005-03:00

retiro o rótulo da garrafa na unha

a madrugada. um copo, uma rua,
a lua
eu e minhas testemunhas

Rodrigo Gonzatto
Conheça mais poemas deste autor.

Medo de morrer

2010-04-17T18:35:00.000-03:00

Fechou os olhos como se o mundo acabasse amanhã. E quando abriu foi tanta vida, mas tanta vida, que fechou de novo com medo de morrer.

Sylvia Araujo

Não Desejarás

2010-04-17T17:45:00.008-03:00

"Não desejarás a mulher do próximo".
E a mulher do próximo pode me desejar?
E se desejo o próximo ou se ele me deseja?
E se o próximo não deseja a mulher dele?
E se a mulher do próximo não deseja a ele?
E se os três nos desejamos?
E se ninguém deseja ninguém?
E se minha mulher deseja a mulher do próximo?
E por que não o próximo?
E se o próximo deseja minha mulher?
E se eu desejo a minha mulher e a do próximo?
E se ambas me desejam?
E se todos nos desejamos?
Sempre aparecerá alguém para dizer:
"Vamos parar por ai, pára por ai...
Não desejarás, não desejarás e ponto final"

Sergio Kohan
Video acima com o poema recitado por Antônio Abujamra.

Um capricho relaxado...

2010-04-07T09:54:00.002-03:00

Solte
Todo Sol
Toda Sorte

Pode
Que Volte

Paulo Leminski
[Encontrei no fotolog da /lavie_enclose]

Sonhadores

2010-04-01T14:11:00.005-03:00

Não tenho visto muitos ultimamente.

Waking Life

O Vosso tanque General, é um carro forte

2010-03-30T14:36:00.002-03:00

Derruba uma floresta esmaga cem
Homens,
Mas tem um defeito
- Precisa de um motorista

O vosso bombardeiro, general
É poderoso:
Voa mais depressa que a tempestade
E transporta mais carga que um elefante
Mas tem um defeito
- Precisa de um piloto.

O homem, meu general, é muito útil:
Sabe voar, e sabe matar
Mas tem um defeito
- Sabe pensar

Bertold Brecht

2010-03-30T13:42:00.002-03:00

Poesia? É minha preguiça de dar detalhes...

Renata

Laço

2010-03-30T09:18:00.009-03:00

me aperte o braço,
o que que quer que aconteça.

pra que sem pressa eu te peça

quase sem voz

só pare este abraço
quando já não houver espaço
entre nós.

Rodrigo Gonzatto

pequeno pedaço do céu

2010-03-18T22:32:00.005-03:00

acelerou meu pulso
o beijo que ganhei, avulso
agora quero à granel

Rodrigo Gonzatto

2010-02-19T08:35:00.004-02:00

Quando os versos mais livres
rimam...
Sublimes,
eles sublimam...

Rodrigo Gonzatto
Conheça mais poemas deste autor.

Apresentação

2009-08-07T08:36:00.007-03:00

procurando Verdades para hoje
fugindo das Certezas de ontem
- cabeça pesada; veja lá Longe:
o que esconde este Horizonte?

Rodrigo Gonzatto

Atrase ou Adiante

2009-07-31T16:08:00.004-03:00

nem mais, nem menos
o tempo que temos
este instante

Rodrigo Gonzatto

Não entendo

2009-07-31T16:05:00.002-03:00

Não entendo.
Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender.
Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras.
Sinto que sou muito mais completa quando não entendo.
Não entender, do modo como falo, é um dom.
Não entender, mas não como um simples de espírito.
O bom é ser inteligente e não entender.
É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida.
É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice.
Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco.
Não demais: mas pelo menos entender que não entendo.

Clarice Lispector

Lembrança

2009-05-25T14:00:00.001-03:00

passado
pegando
pesado.

Gabii

Elevar

2009-03-27T20:22:00.009-03:00

Me desarme com um sorriso
vem, me faz calar

Só não mostre o paraíso
se não pode me levar

Rodrigo Gonzatto
Conheça mais poemas deste autor.

Realidade Fantástica

2009-03-26T13:22:00.003-03:00

o dia
começa com
o dia

Rodrigo Gonzatto

Surpresa

2009-03-26T12:39:00.009-03:00

no verso
de uma folha
um verso

Rodrigo Gonzatto

Não-negação

2009-03-24T15:41:00.004-03:00

Ad mira e Devo ra.

Sem budismo

2009-03-24T10:15:00.004-03:00

        Poema que é bom
acaba zero a zero.
        Acaba com.
Não como eu quero.
        Começa sem.
Com, digamos, certo verso,
        veneno de letra,
bolero. Ou menos.
        Tira daqui, bota dali,
um lugar, não caminho.
        Prossegue de si.
Seguro morreu de velho,
        e sozinho.

Paulo Leminski

obsessão

2009-03-23T15:39:00.002-03:00

hoje

só quis
pensar em você

só fiz
pensar em você

só bis
pensar em você
pensar em você

Raul Pough

distração

2009-03-22T23:33:00.003-03:00

noite inclinada
o carro de bombeiros

passa

luzes piscam azuis
vibra sirene acústico

cor ação

da janela: chama
distância fumaça?

a caso

trago-me lembrança
no aceso eixo do cigarro

Giuliano Quase

Você, aí

2009-03-22T16:20:00.001-03:00

Vem agora e me olha com fome.

(41) 9925 3113

2009-03-22T15:57:00.008-03:00

aquele teu amigo poeta quer te comer
e você diz que não sabe de nada
o poetinha quer te comer
e você aí dizendo que não sabe do que eu tô falando

você acha que é só poesia
mas a verdade
é que o poeta está querendo algo mais

aquele poeta quer te comer

PS.: mas se ele não quiser,
tá aqui meu telefone.

Rodrigo Gonzatto
Conheça mais poemas deste autor.

na-na-ni-na-não

2009-03-22T12:39:00.002-03:00

beijar, eu quis
você não deixou, mas
querer, eu kiss

Raul Pough

Um mau dia

2009-03-22T11:00:00.000-03:00

Sílvia Pfeiffer

2009-03-21T22:34:00.001-03:00

Copacabana

foi transformada num super gueto de capitalismo exacerbado. Um território, paralelo à Sarney e à Teófilo Moreira, um vácuo financeiro e industrial dominado por gigantescas empresas transnacionais, gigantescas empresas armamentistas brasileiras. Copacabana está repleta de telões, passando gigantescas imagens de tudo. Os habitantes do super gueto capitalista, no meio da vertigem audiovisual, costumam concentrar seu olhar no maior telão do mundo, onde passam ininterruptas imagens da mais bela e sofisticada das manequins, a manequim número um: Silvia Pfeiffer.

E o que sentem os habitantes de um super-gueto capitalista?

De tanto ver o mundo ser transformado em imagem, de tanto ver a vida ser transformada em show de realidade patrocinada, eles já não sabem o que é, e o que não é real. Não sabem se os seus sentimentos são seus mesmos ou se são ficção de personalidade. Bombardeados pelo delírio das ficções comerciais e não comerciais, eles vivem envolvidos com mundos que só existem no desejo. Para eles, o invisível já é uma coisa muito vulgar, o transcendental já é algo tão banal, devido às excessivas fotos, vídeos, filmes, sobre a anti-matéria, sobre os espectros microscópicos, devido às excessivas imagens divulgadoras do invisível.

E quando o invisível já é uma coisa muito vulgar, quando o transcendental já é algo tão banal, que emoção espiritual resta para os habitantes de um super gueto capitalista, cujos olhos estão magnetizados pela excessiva presença de gigantescos televisores?

A ultima emoção espiritual,
é a.... fascinação.

Fascinação por imagens cada vez mais artificiais, imagens que os façam pensar em mundos não humanos, em universos paralelos. E quem são as heroínas dessa fascinação espiritual? As manequins das revistas de moda mais sofisticadas. Incorpóreas ladies, garotas de fisionomia etérea, mestras da sedução calculada. No meio da vertigem audio-visual, os habitantes de um super gueto capitalista costumam concentrar seu olhar no rosto da mais bela e sofisticada das manequins: a manequim número um.

Mundos não humanos,

universos paralelos,

fascinação espiritual,

mundos que só existem no desejo.

Sílvia Pfeiffer

Fausto Fawcett

[os seios da sereia]

2009-03-21T09:37:00.003-03:00

Por afrontamento do desejo
insisto na maldade de escrever
mas não sei se a deusa sobe à superfície
ou apenas me castiga com seus uivos.
Da amurada deste barco
quero tanto os seios da sereia.

Ana C.

Poema Fotográfico (O Fotologer)

2009-03-21T09:35:00.002-03:00

penso
fotologo
existo

Rodrigo Gonzatto

Um bom dia

2009-03-21T07:42:00.001-03:00

AutoLiniers

você

2009-02-02T23:47:00.001-02:00

per
ver
ter
-me

Diana Pilatti

Sexta-feira

2009-02-02T23:43:00.001-02:00

Sexta-feira à noite
Os homens acariciam o clitóris das esposas
Com dedos molhados de saliva.
O mesmo gesto com que todos os dias
Contam dinheiro, papéis, documentos
E folheiam nas revistas
A vida dos seus ídolos.
Sexta-feira à noite
Os homens penetram suas esposas
Com tédio e pênis.
O mesmo tédio com que todos os dias
Enfiam o carro na garagem
O dedo no nariz
E metem a mão no bolso
Para coçar o saco.
Sexta-feira à noite
Os homens ressonam de borco
Enquanto as mulheres no escuro
Encaram seu destino
E sonham com o príncipe encantado.

Marina Colasanti

Brasil, mostra a tua nádega!

2008-12-18T11:28:00.003-02:00

Brasil: terra da putaria
malícia, sexo, bunda e carnaval!
E o que mais você queria
de um país com nome de pau?

Wolf

Resultado do Concurso Internacional de Poetrix 2008

2008-12-02T12:46:00.008-02:00

Estava aguardando este resultado! Ele saiu, e que maravilha! Fiquei em 5º lugar no concurso internacional de Poetrix de 2008! Em 2007 já havia conseguido o 2º lugar com o poema Rio, o que me deixou muito feliz. Aqui está o poetrix:

Inscrições Abertas

só
licitando
atenção

Rodrigo Gonzatto

O que faz um poema, poema

2008-10-28T14:22:00.002-02:00

Poesia no emissor e no receptor

2008-10-10T11:37:00.002-03:00

Você acha que não sabe escrever poesia, e por isso não é poeta/poetisa? Só poetas entendem poesia. Quem diz isso é Paulo Leminski:

Alguns poetrix que achei no meio do caminho

2008-10-03T14:38:00.009-03:00

Esnobar
É exigir café fervendo
E deixar esfriar

Millôr Fernandes

Bumerangue

eu voto,
tu votas,
eles voltam

Angela Bretas

rapidinha

não traí
só dei uma
(m)olhadinha

Marilda Confortin

Doa-se

coração adestrado
com pedigree, vacinado
só não obedece ao dono

Lilian Maial

Blog só de poemas do Paulo Leminski

2008-09-27T02:14:00.007-03:00

Postei no Gafanhoto o link de um blog recheado só com poemas do Paulo Leminski.
Veja aqui. ;D

uma ajuda e poemas do livro de amor

2008-09-26T11:49:00.004-03:00

Qual nome vocês acham mais legal para um livro de poemas de amor? A idéia é dar um nome gostoso, suave, como de uma fruta ou um doce. Por exemplo: eu gosto do "ã" de "avelã", porque tem uma sonoridade muito legal... O que vocês acham?

Opção A: Maçã/Amora/Avelã

Opção B: Amora/Avelã

Opção C: Doce Doce

Opção D: Outra sugestão?

Este livrinho vai ter estes 20 poemas: à, [teu toque me deixa quieto], [me torne seu ponto de partida], planto-me em teus braços, numa manhã de sol, bailAline, namorados, [me aperta o braço,], [tem coisas que separam as pessoas], [não ouse / so close], be mine, aonde você estava com a cabeça?, bochecha vermelha, éramos nós, amor platônico, delírios, ontem eu vi você na rua, pracinha, [Como Sol e céu], desespero e amora.

Como dá pra ver, boa parte já foi publicada aqui no blog :)

Fenômeno editorial à vista

2008-09-24T00:24:00.006-03:00

Vou publicar um livro! É um projeto antigo, que estou arrastando já faz um ou dois anos, mas agora sai! E espero que vocês gostem.

Quero postar todo o processo de confecção aqui no blog. Da produção do material até a seleção dos poemas, o registro, o ISBN, a confecção, a distribuição, a promoção e as vendas! Ufa!

É bastante coisa, mas tenho alguma experiência com produção de fanzines e de trabalho em gráfica, que com certeza vão me ajudar :) além de que já criei um livrinho independente, alguns anos atrás, com meu amigo Fernando Moreira.

Até breve!

2008-09-19T19:02:00.000-03:00

Ch'an Niu-t'ou Fa-Yung, mais de 1300 anos atrás:
"Como podemos obter a verdade com palavras?"

Faz Tempo

2008-09-16T12:13:00.007-03:00

febre alta
tua falta:
fatal

Rodrigo Gonzatto

2008-09-16T12:13:00.006-03:00

Havia um muro alto entre nossas casas.
Difícil de mandar recado para ela.
Não havia e-mail.
O pai era uma onça.
A gente amarrava o bilhete numa pedra presa por
um cordão
E pinchava a pedra no quintal da casa dela.
Se a namorada respondesse pela mesma pedra
Era uma glória!
Mas por vezes o bilhete enganchava nos galhos da goiabeira
E então era agonia.
No tempo do onça era assim.

Manoel de Barros

Isto

2008-08-18T01:15:00.002-03:00

Fui maoísta
Ocultista e comodista
Ocupei todos os lugares da lista
Onde só tinha socialista
Eu fui capitalista
Vendi a prazo e comprei à vista
Que me desculpem os moralistas
Mas essa coisa de ser isto e isto e isto
É coisa de malabarista

Carlos Careqa e Paulo Leminski

Rima rica / Frase feita

2008-08-18T01:13:00.002-03:00

Desculpe, meu bem
Se ontem te fiz chorar
Mas a vida é assim mesmo
Não se pode exigir

Pouco dá pra esperar
Muito obrigado por tudo
Pelo teu suor, pelos teus gemidos
E espero que a minha estupidez

Cicatrize teus sentimentos feridos
Nasci e morro assim, só
Perdido no escuro, dentro de mim
E vou cruzando o barro
Vou comendo pó
Até que chegue o fim
Mas a força eu retiro
Sugo feito vampiro
De saber que as estrelas
Também vivem sós

De um cigarro amassado
De uma rua deserta
De outros que até eu posso sentir dó
Da menina de olhos grandes como a lua
De uma noite sentindo tua carne crua
E dos bares, das festas
Dos vinhos, serestas
Das mentes infestas de podres horrores
De mil desamores
Do chope das quatro
Desse louco mundo putrefato

Dessa grande peça de teatro...

Nei Lisboa

existencialismo

2008-08-05T23:27:00.006-03:00

No fim das contas, que me resta? O sono,
o despejar meus restos na privada,
o querer tudo, não poder mais nada,
não responderem mais se eu telefono.

Ir à cozinha, no meu abandono,
comer um pote dessa marmelada,
voltar ao quarto, pôr o meu quimono,
deitar na minha África sonhada.

Ler um pouco de Sartre, abrir a boca.
Riscar num bloco uma bacante feia.
Ligar o rádio: uma cantora rouca.

Sentir meus olhos grávidos de areia.
Sentir no fundo uma saudade (pouca).
Ir olhar que horas são. Duas e meia.

Rubens Rodrigues Torres Filho, em "O vôo circunflexo". 2 ed. São Paulo: Editora Brasiliense, 1987. p. 34

Guilherme de Almeida

2008-08-05T23:11:00.005-03:00

O "Princípe dos Poetas" brasileiros, foi o cara que deu todas as dicas pro Leminski e "inventou" o haikai à brasileira. Veja mais sobre Guilherme de Almeida aqui.

Infância

Um gosto de amora
comida com sol. A vida
chamava-se "Agora".

Velhice

Uma folha morta.
Um galho no céu grisalho.
Fecho a minha porta.

O Pensamento

O ar. A folha. A fuga.
No lago, um círculo vago.
No rosto, uma ruga.

Chuva de Primavera

Vê como se atraem
nos fios os pingos frios!
E juntam-se. E caem.

Noturno

Na cidade, a lua:
a jóia branca que bóia
na lama da rua.

Tristeza

Por que estás assim,
violeta? Que borboleta
morreu no jardim?

Janeiro

Jasmineiro em flor.
Ciranda o luar na varanda.
Cheiro de calor.

2008-07-12T14:24:00.004-03:00

un(bee)mo
vi
n(in)g
are(th
e)you(o
nly)
asl(rose)eep

E. E. Cummings

i(abe)mó
v
e(lha)l
você(n
a)está(ú
nica)
dorm(rosa)indo

Tradução: Augusto de Campos

2008-07-12T14:22:00.002-03:00

isso ?
aqui ?
já ?
assim ?

Paulo Leminski

poesia? mas agora?

2008-07-04T15:20:00.000-03:00

"Tudo que não é fofoca é poesia."
(Mario Quintana)

2008-06-20T13:00:00.001-03:00

Vi um prego do Século XIII, enterrado até o meio
numa parede de 3x4, branca, na XXIII Bienal de Artes
Plásticas de São Paulo, em 1994.
Meditei um pouco sobre o prego.
O que restou por decidir foi: se o objeto enferrujado
seria mesmo do Século XIII ou do XII?
Era um prego sozinho e indiscutível.
Podia ser um anúncio de solidão.
Prego é uma coisa indiscutível.

Manoel de Barros - Livro sobre nada

você

2008-06-14T21:33:00.004-03:00

eu lidero as bilheterias norte-americanas em todo o país

eu sou o campeão de vendas em todo o brasil

atente

era só o que faltava!
sou eu!

como foi visto na TV,
eu.

atenção amigos telespectadores
eu sou o futuro do rock'n roll
a próxima Gisele Bündchen
o novo Kurt Cobain
eu sou o que sobrou da pós-modernidade,
eu sou o que faltava na sua vida

senhoras e senhores
a migalha, o grão, a gota
sim, eu sei,
pois não, eu sou,
o seu.

vejam bem pois

não é só isso!
você aí em casa
eu sou tudo o que você precisa

e espere!
você ainda me leva gratuitamente
mas ligue agora mesmo

prestem bem atenção

prezados contribuintes

eu sou o que é preciso
eu sou o que você precisa

o caduceu da sua empresa de contabilidade
o slide do seu PowerPoint
o profile do seu orkut
a campanha que vai acrescentar os seus lucros em 20%
num piscar de olhos
eu

só que tem uma coisa

se você não leu as letras míudas

fique sabendo

que você deveria ter lido as letras miúdas.

porque lá, perdido entre entrelinhas

você descobre que
eu,

eu
sou você amanhã.

Rodrigo Gonzatto

QUANDO AS VACAS VOAREM...

2008-06-02T23:03:00.005-03:00

... As vacas, então, terão asas.

Dilson Naressi

2008-06-02T23:03:00.004-03:00

Não fiquei chateado quando a fábrica de porcos explodiu
A cor da tarde tudo absorvia
Era ‘ocre’
Este som que os porcos fazem mesmo quando não estão voando pelos ares
Era areia e lilás
Sob a silhueta das fábricas
E esta cena e as cores
Reproduziam com perfeição
O que poderia imaginar sobre dentro de mim
Não me refiro é claro ao estômago, intestino, vísceras
Que talvez sejam de fato a mais perfeita tradução
Mas sobre o que passava pela minha cabeça

Michel Melamed

poesia popular

2008-05-19T00:58:00.003-03:00

"No Brasil,
tudo que pinta de novo,
pinta na bunda do povo!"
E rabo é ingrediente de feijoada!"

Alborgheti

Silêncio de um minuto

2008-05-08T11:10:00.002-03:00

Não te vejo e não te escuto
O meu samba está de luto

Eu peço o silêncio de um minuto.
Homenagem a história, de um amor cheio de glória
que me pesa na memória.
Nosso amor cheio de glória
de prazer e de emoção, foi vencido e a vitória
cabe à tua ingratidão.
Tu cavaste a minha dor.
Com a pá do fingimento, e cobriste o nosso amor
com a cal do esquecimento

Teu silêncio absoluto
obrigou-me a confessar:
Que o meu samba está de luto
Meu violão vai soluçar

Luto preto é vaidade
Neste funeral de amor
o meu luto é saudade.

E saudade não tem cor.

Noel Rosa

o poeta roda a bolsinha

2008-05-02T12:44:00.009-03:00

Ei você!, jovem com pretensões literárias, ansioso para publicar seus livros e, com eles, mudar o mundo e mudar de vida.

E ei você!, cora beletrista, mais que passado da hora de eternizar suas verdades, em prosa ou verso, seus cantos do cisne.

Nos dois lados da ampulheta, tudo isso fiz, faço e farei. E hoje, escritor profissional, posso dizer com todas as letras, literalmente, que esse sonho, o de viver apenas do que se ganha como autor no Brasil belga e indiano é uma robada.

Deliciosa, heróica e furada canoa.

Em qualquer idade ou ritmo de produção, trabalha-se muito e ganha-se pouco. Numa rápida contabilidade, dou a seguir alguns números do padrão Livros Vendidos = Poder de Consumo. Ganha-se 10% do preço de capa, lembrem-se.

Portanto, para um café com pão na padaria da esquina, tenho que vender 3 livros. Para 1 quilo de feijão, idem. Para um almoço com refrigerante Dolly, 6 livros.

Ir ao cinema com a paquera, 22 livros. Somando a pipocona estilo americano, 28.

Par comprar um carro popular usado, 13.000 livros. Viagem a Paris, 15.000 livros numa trip de mochileiro.

Precisaria existir uma Bolsa Escritor para aliviar a barra? Não sei. Precisamos é de mais leitores, não de mais escrevinhadores. Por isso existem tão poucos escritores e poetas profissionais tupiniquins. A grande maioria, que não é louca nem estóica como eu, amarra seu burrico num carguinho do governo e deixa a literatura como um luxuoso e supérfluo hobby.

Se bem que vender a alma ao diabo do sistema e à deusa da literatura raramente produz um Carlos Drummond de Andrade. A maioria escreve e publica só por vaidade mesmo. Mas o excluído do capitalismo aqui continua rodando a bolsinha, mas não abre.

Chato é que aquilo que uma garota de programa de um Bahamas ou bodel top ganha em uma hora eu só ganho se vender quinhetos livros!

É soda.

Ulisses Tavares
[Revista "Caros Amigos" nº132, março de 2008]

não

2008-04-30T17:03:00.002-03:00

não é que eu seja uma mulher exuberante
sou uma mulher que tenta
que se consegue porque quer
e que tem gosto de lágrima

Natália Nunes

Amor Punk

2008-04-26T17:57:00.001-03:00

aquele beijo na boca
que você me deu
semana passada
tá doendo até hoje

pra noca

Nicolas Behr
[do livro "Com a Boca na Botija", junho de 1979]

indo até onde

2008-04-26T17:44:00.003-03:00

"Se você não sabe para onde quer ir, qualquer caminho serve" Alice, no País das Maravilhas [Lewis Carrol]

poemas de Augusto dos Anjos

2008-04-24T23:46:00.006-03:00

Nasceu no Estado da Paraíba em 1884 e faleceu em 1914 aos 29 anos. Publicou (de forma independente) um único livro de poesias, intitulado "Eu". Ali se exibiam versos sobre morte e vocabulários científicos. O público da época, habituado à "elegância parnasiana", o rejeitou.

Eis um poeta da morte, da decomposição, da angústia, do humano. Um Goya da poesia. Em cada poema, um obituário, em cada verso uma análise realistica da natureza humana. Um cadáver apodrecendo na perfeita forma de um soneto.

Assim é a poesia de Augusto de Carvalho Rodrigues dos Anjos, Augusto dos Anjos. Abaixo, uma seleção de alguns de seus melhores poemas, à começar pelos meus dois favoritos:

O Morcego

Meia-noite. Ao meu quarto me recolho.
Meu Deus! E este morcego! E, agora, vede:
Na bruta ardência orgânica da sede,
Morde-me a goela ígneo e escaldante molho.

"Vou mandar levantar outra parede..."
- Digo. Ergo-me a treme. Fecho o ferrolho
E olho o teto. E vejo-o ainda, igual a um olho,
Circularmente sobre a minha rede!

Pego de um pau. Esforços faço. Chego
A tocá-lo. Minh'alma se concentra.
Que ventre produziu tão feio parto?!

A Consciência Humana é este morcego!
Por mais que a gente faça, à noite, ele entra
Imperceptivelmente em nosso quarto!

Versos Íntimos

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro da tua última quimera.
Somente a solidão - essa pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras,sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Versos a um Cão

Que força pôde adstrita a embriões informes,
tua garganta estúpida arrancar
Do segredo da célula ovular
Para latir nas solidões enormes?!

Esta abnóxia inconsciência, em que tu dormes,
Suficientíssima é, para provar
A incógnita alma, avoenga e elementar
Dos teus antepassados vermiformes.

Cão! - Alma de inferior rapsodo errante!
Resigna-a, ampara-a, arrima-a, afaga-a, acode-a
A escola dos latidos ancestrais...

E irás assim, pelo séculos, adiante,
Latindo a esquisitíssima prosódia
Da angústia hereditária dos teus pais!

Solitário

Como um fantasma que se refugia
Na solidão da natureza morta,
Por trás dos ermos túmulos, um dia,
Eu fui refugiar-me à tua porta!

Fazia frio e o frio que fazia
Não era esse que a carne nos conforta...
Cortava assim como em carniçaria
O aço das facas incisivas corta!

Mas tu não vieste ver minha Desgraça!
E eu saí, como quem tudo repele,
- Velho caixão a carregar destroços -

Levando apenas na tumbal carcaça
O pergaminho singular da pele
E o chocalho fatídico dos ossos!

Último Credo

Como ama o homem adúltero o adultério
E o ébrio a garrafa tóxica de rum,
Amo o coveiro - este ladrão comum
Que arrasta a gente para o cemitério!

É o transcendentalíssimo mistério!
É o nous, é o pneuma, é o ego sum qui sum,
É a morte, é esse danado número Um
Que matou Cristo e que matou Tibério!

Creio, como o filósofo mais crente,
Na generalidade decrescente
Com que a substância cósmica evolui...

Creio, perante a evolução imensa,
Que o homem universal de amanhã vença
O homem particular que eu ontem fui!

Vencedor

Toma as espatas rútilas, guerreiro,
E à rutilância das espadas, toma
A adaga de aço, o gládio de aço, e doma
Meu coração - estranho carniceiro!

Não podes?! Chama então presto o primeiro
E o mais possante gladiador de Roma.
E qual mais pronto, e qual mais presto assoma
Nenhum pôde domar o prisioneiro.

Meu coração triunfava nas arenas.
Veio depois um domador de hienas
e outro mais, e, por fim, veio um atleta,

Vieram todos, por fim; ao todo, uns cem...
E não pôde domá-lo enfim ninguém,
Que ninguém doma um coração de poeta!

Soneto
Ao meu primeiro filho nascido morto com
7 meses incompletos. 2 fevereiro 1911.

Agregado infeliz de sangue e cal,
Fruto rubro de carne agonizante,
Filho de grande força fecundante
De minha brônzea trama neuronial,

Que poder embriológico fatal
Destruiu, com a sinergia de um gigante,
E tua morfofênese de infante
A minha morfogênese ancestral?!

Porção de minha plásmica substância.
Em que lugar irás passar a infÂncia,
Tragicamente anônimo, a feder?!

Ah! Possas tu dormir, feto esquecido,
Panteisticamente dissolvido
Na noumenalidade do NÃO SER!

O Riso
"Ri, coração, tristíssimo palhaço."
(Cruz e Sousa)

O Riso - o voltairesco clown - quem mede-o?!
- Ele, que ao frio alvor da Mágoa Humana,
Na Via-Láctea fria do Nirvana,
Alenta a Vida que tombou no Tédio!

Que à Dor se prende, e a todo o seu assédio,
E ergue à sombra da dor a que se irmana
Lauréis de sangue de volúpia insana,
Clarões de sonho em nimbos de epicédio!

Bendito sejas, Riso, clown da Sorte
- Fogo sagrado nos festins da Morte
- Eterno fogo, saturnal do Inferno!

Eu te bendigo! No mundano cúmulo
És a Ironia que tombou no túmulo
Nas sombras mortas de um desgosto eterno!

Sedutora

Alva d’aurora, e em lânguida sonata
Vinhas transpondo a margem do caminho,
Branca bem como empalecido arminho,
Alvorejando em arrebol de prata.

Bendita a Santa do Carinho, inata!
E, ajoelhando à imagem do Carinho,
O roble altivo entreteceu-te um ninho,
Alva d’aurora, te acolheu a mata.

Pérolas e ouro pela serrania...
No lago branco e rútilo do dia
O azul pompeava para sempre vasto.

Chegaste, o seio branco, e, tu, chegando,
Uma pantera foi se ajoelhando,
Rendida ao eflúvio do teu seio casto!

Psicologia de um Vencido

Eu, filho do carbono e do amoníaco,
Monstro de escuridão e retilância,
Sofro, desde a epigênese da infância,
A influência má dos signos do zodíaco.

Profundissimamente hipocondríaco,
Este ambiente me causa repugnância...
Sabe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia
Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme - este operário das ruínas -
Que o sangue podre das carnificinas
Come, e à vida em geral declara guerra,

Anda a espreitar meus olhos para roê-los,
E há de deixar-me apenas os cabelos,
Na frialdade inorgânica da terra!

O martírio do Artista

Arte ingrata! E conquanto, em desalento,
A órbita elipsoidal dos olhos lhe arda,
Busca exteriorizar o pensamento
Que em suas frontais célula guarda!

Tarda-lhe a Idéia! A inspiração lhe tarda!
E ei-lo a treme, rasga o papel, violento,
Como o soldado que rasgou a farda
No desespero do último momento!

Tenta chorar e os olhos sente enxutos!...
É como o paralítico que, à míngua
Da própria voz e na que ardente o lavra

Febre de em vão falar, com os dedos brutos
Para falar, puxa e repuxa a língua,
E não lhe vem à boca uma palavra!

O lamento das coisas

Triste, a escutar, pancada por pancada,
A sucessividade dos segundos,
Ouço, em sons subterrâneos, do Orbe oriundos
O choro da Energia abandonada!

É a dor da Força desaproveitada
- O cantochão dos dínamos profundos,
Que, podendo mover milhões de mundos,
Jazem ainda na estática do Nada!

É o soluço da forma ainda imprecisa...
Da transcendência que se não realiza...
Da luz que não chegou a ser lampejo...

E é em suma, o subconsciente aí formidando
Da Natureza que parou, chorando,
No rudimentarismo do Desejo!

Insânia de um simples

Em cismas patológicas insanas,
É-me grato adstringir-me, na hierarquia
Das formas vivas, à categoria
Das organizações liliputianas;

Ser semelhante aos zoófitos e às lianas,
Ter o destino de uma larva fria,
Deixar enfim na cloaca mais sombria
Este feixe de células humanas!

E enquanto arremedando Éolo iracundo,
Na orgia heliogabálica do mundo,
Ganem todos os vícios de uma vez,

Apraz-me, adstrito ao triângulo mesquinho
De um delta humilde, apodrecer sozinho
No silêncio de minha pequenez!

Idealismo

Falas de amor, e eu ouço tudo e calo!
O amor da Humanidade é uma mentira.
É. E é por isto que na minha lira
De amores fúteis poucas vezes falo.

O amor! Quando virei por fim a amá-lo?!
Quando, se o amor que a Humanidade inspira
É o amor do sibarita e da hetaíra,
De Messalina e de Sardanapalo?!

Pois é mister que, para o amor sagrado,
O mundo fique imaterializado
- Alavanca desviada do seu fulcro -

E haja só amizade verdadeira
Duma caveira para outra caveira,
Do meu sepulcro para o teu sepulcro?!

Gemidos de arte

I
Esta desilusão que me acabrunha
É mais traidora do que o foi Pilatos!...
Por causa disto, eu vivo pelos matos,
Magro, roendo a substância córnea da unha.

Tenho estremecimentos indecisos
E sinto, haurindo o tépido ar sereno,
O mesmo assombro que sentiu Parfeno
Quando arrancou os olhos de Dionisos!

Em giro e em redemoinho em mim caminham
Ríspidas mágoas estranguladoras,
Tais quais, nos fortes fulcros, as tesouras
Brônzeas, também giram e redemoinham.

Os pães - filhos legítimos dos trigos -
Nutrem a geração do Ódio e da Guerra...
Os cachorros anônimos da terra
São talvez os meus únicos amigos!

Ah! Por que desgraçada contingência
À híspida aresta sáxea áspera e abrupta
Da rocha brava, numa ininterrupta
Adesão, não prendi minha existência?!

Por que Jeová, maior do que Laplace,
Não fez cair o túmulo de Plínio
Por sobre todo o meu raciocínio
Para que eu nunca mais raciocinasse?!

Pois minha Mãe tão cheia assim daqueles
Carrinhos, com que guarda meus sapatos,
Por que me deu consciência dos meus atos
Para eu me arrepender de todos eles?!

Quisera antes, mordendo glabros talos,
Nabucodonosor ser no Pau d’Arco,
Beber a acre e estagnada água do charco,
Dormir na manjedoura com os cavalos!

Mas a carne é que é humana! A alma é divina.
Dorme num leito de feridas, goza
O lodo, apalpa a úlcera cancerosa,
Beija a peçonha, e não se contamina!

Ser homem! escapar de ser aborto!
Sair de um ventre inchado que se anoja,
Comprar vestidos pretos numa loja
E andar de luto pelo pai que é morto!

E por trezentos e sessenta dias
Trabalhar e comer! Martírios juntos!
Alimentar-se dos irmãos defuntos,
Chupar os ossos das alimarias!

Barulho de mandíbulas e abdômens!
E vem-me com um desprezo por tudo isto
Uma vontade absurda de ser Cristo
Para sacrificar-me pelos homens!

Soberano desejo! Soberana
Ambição de construir para o homem uma
Região, onde não cuspa língua alguma
O óleo rançoso da saliva humana!

Uma região sem nódoas e sem lixos,
Subtraída à hediondez de ínfimo casco,
Onde a forca feroz coma o carrasco
E o olho do estuprador se encha de bichos!

Outras constelações e outros espaços
Em que, no agudo grau da última crise,
O braço do ladrão se paralise
E a mão da meretriz caia aos pedaços!

II
O sol agora é de um fulgor compacto,
E eu vou andando, cheio de chamusco,
Com a flexibilidade de um molusco,
Úmido, pegajoso e untuoso ao tacto!

Reúnam-se em rebelião ardente e acesa
Todas as minhas forças emotivas
E armem ciladas como cobras vivas
Para despedaçar minha tristeza!

O sol de cima espiando a flora moça
Arada, fustigue, queime, corte, morda!...
Deleito a vista na verdura gorda
Que nas hastes delgadas se balouça!

Avisto o vulto das sombrias granjas
Perdidas no alto... Nos terrenos baixos,
Das laranjeiras eu admiro os cachos
E a ampla circunferência das laranjas.

Ladra furiosa a tribo dos podengos.
Olhando para as pútridas charnecas
Grita o exército avulso das marrecas
Na úmida copa dos bambus verdoengos.

Um pássaro alvo artífice da teia
De um ninho, salta, no árdego trabalho,
De árvore em árvore e de galho em galho,
Com a rapidez duma semicolcheia.

Em grandes semicírculos aduncos,
Entrançados, pelo ar, largando pêlos,
Voam à semelhança de cabelos
Os chicotes finíssimos dos juncos.

Os ventos vagabundos batem, bolem
Nas árvores. O ar cheira. A terra cheira...
E a alma dos vegetais rebenta inteira
De todos os corpúsculos do pólen.

A câmara nupcial de cada ovário
Se abre. No chão coleia a lagartixa.
Por toda a parte a seiva bruta esguicha
Num extravasamento involuntário.

Eu, depois de morrer, depois de tanta
Tristeza, quero, em vez do nome - Augusto,
Possuir aí o nome dum arbusto
Qualquer ou de qualquer obscura planta!

III
Pelo acidentadíssimo caminho
Faísca o sol. Nédios, batendo a cauda,
Urram os bois. O céu lembra uma lauda
Do mais incorruptível pergaminho.

Uma atmosfera má de incômoda hulha
Abafa o ambiente. O aziago ar morto a morte
Fede. O ardente calor da areia forte
Racha-me os pés como se fosse agulha.

Não sei que subterrânea e atra voz rouca,
Por saibros e por cem côncavos vales,
Como pela avenida das Mappales,
Me arrasta à casa do finado Toca!

Todas as tardes a esta casa venho.
Aqui, outrora, sem conchego nobre,
Viveu, sentiu e amou este homem pobre
Que carregava canas para o engenho!

Nos outros tempos e nas outras eras,
Quantas flores! Agora, em vez de flores,
Os musgos, como exóticos pintores,
Pintam caretas verdes nas taperas.

Na bruta dispersão de vítreos cacos,
À dura luz do sol resplandecente,
Trôpega e antiga, uma parede doente
Mostra a cara medonha dos buracos.

O cupim negro broca o âmago fino
Do teto. E traça trombas de elefantes
Com as circunvoluções extravagantes
Do seu complicadíssimo intestino.

O lodo obscuro trepa-se nas portas.
Amontoadas em grossos feixes rijos,
As lagartixas dos esconderijos
Estão olhando aquelas coisas mortas!

Fico a pensar no Espírito disperso
Que, unindo a pedra ao gneiss e a árvore à criança,
Como um anel enorme de aliança,
Une todas as coisas do Universo!

E assim pensando, com a cabeça em brasas
Ante a fatalidade que me oprime,
Julgo ver este Espírito sublime,
Chamando-me do sol com as suas asas!

Gosto do sol ignívomo e iracundo
Como o réptil gosta quando se molha
E na atra escuridão dos ares, olha
Melancolicamente para o mundo!

Essa alegria imaterializada,
Que por vezes me absorve, é o óbolo obscuro,
É o pedaço já podre de pão duro
Que o miserável recebeu na estrada!

Não são os cinco mil milhões de francos
Que a Alemanha pediu a Jules Favre...
É o dinheiro coberto de azinhavre
Que o escravo ganha, trabalhando aos brancos!

Seja este sol meu último consolo;
E o espírito infeliz que em mim se encarna
Se alegre ao sol, como quem raspa a sarna,
Só, com a misericórdia de um tijolo!...

Tudo enfim a mesma órbita percorre
E as bocas vão beber o mesmo leite...
A lamparina quando falta o azeite
Morre, da mesma forma que o homem morre.

Súbito, arrebentando horrenda calma,
Grito, e se grito é para que meu grito
Seja a revelação deste Infinito
Que eu trago encarcerado na minh’alma!

Sol brasileiro! Queima-me os destroços!
Quero assistir, aqui, sem pai que me ame,
De pé, à luz da consciência infame,
À carbonização dos próprios ossos!

Eterna Mágoa

O homem por sobre quem caiu a praga
Da tristeza do Mundo, o homem que é triste
Para todos os séculos existe
E nunca mais o seu pesar se apaga!

Não crê em nada, pois, nada há que traga
Consolo à Mágoa, a que só ele assiste.
Quer resistir, e quanto mais resiste
Mais se lhe aumenta e se lhe afunda a chaga.

Sabe que sofre, mas o que não sabe
É que essa mágoa infinda assim, não cabe
Na sua vida, é que essa mágoa infinda

Transpõe a vida do seu corpo inerme;
E quando esse homem se transforma em verme
É essa mágoa que o acompanha ainda!

Canção de onipotência

Cloto, Átropos, Tifon, Laquesis, Siva...
E acima deles, como um astro, a arder,
Na hiperculminação definitiva
O meu supremo e extraordinário Ser!

Em minha sobre-humana retentiva
Brilhavam, como a luz do amanhecer,
A perfeição virtual tornada viva
E o embrião do que podia acontecer!

Por antecipação divinatória,
Eu, projetado muito além da História,
Sentia dos fenômenos o fim...

A coisa em si movia-se aos meus brados
E os acontecimentos subjugados
Olhavam como escravos para mim!

Budismo Moderno

Tome, Dr., esta tesoura, e... corte
Minha singularíssima pessoa.
Que importa a mim que a bicharia roa
Todo o meu coração, depois da morte?!

Ah! Um urubu pousou na minha sorte!
Também, das diatomáceas da lagoa
Acriptógama cápsula se esbroa
Ao contato de bronca destra forte!

Dissolva-se, portanto, minha vida
Igualmente a uma célula caída
Na aberração de um óvulo infecundo;

Mas o agregado abstrato das saudades
Fique batendo nas perpétuas grades
Do último verso que eu fizer no mundo!

A idéia

De onde ela vêm?! De que matéria bruta
Vem essa luz que sobre as nebulosas
Cai de incógnitas criptas misteriosas
Como as estalactites duma gruta?!

Vem da psicogen~etica e alta luta
Do feixe de moléculas nervosas,
Que, em desintegrações maravilhosas,
Delibera, e depois, quer e executa!

Vem do encéfalo absconso que a constringe,
Chega em seguida às cordas do laringe,
Tísica, tÊnue, mínima, raquítica...

Quebra a força centrípeta que a amarra,
Mas, de repente, e quase morta, esbarra
No molambo da língua paralítica!

O Deus-Verme

Fator universal do transformismo.
Filho da teleológica matéria,
Na superabundância ou na miséria,
Verme - é o seu nome obscuro de batismo.

Jamais emprega o acérrimo exorcismo
Em sua diária ocupação funérea,
E vive em contubérnio com a bactéria,
Livre das roupas do antropomorfismo.

Almoça a podridão das drupas agras,
Janta hidrópicos, rói vísceras magras
E dos defuntos novos incha a mão...

Ah! Para ele é que a carne podre fica,
E no inventário da matéria rica
Cabe aos seus filhos a maior porção!

Pelo mundo

Ânsias que pungem, mórbidos encantos,
Crepitações de flamas incendidas
N’alma explodindo como fogos santos,
Vão pelo mundo ensangüentando as Vidas.

Eflúvios quentes e fatais quebrantos
Crestam a alma das virgens adormidas...
E as brumas velam nos sinistros mantos
E as virgens dormem nas tumbais jazidas!

Súbitos fremem ‘spasmos derradeiros...
E a paixão morre e os corações coveiros
Vão como duendes pelos céus risonhos,

Chorando auroras músicas perdidas
Na estrada santa ensangüentando as Vidas,
Nos campos-santos enterrando os Sonhos!

Solilóquio de um visionário

Para desvirginar o labirinto
Do velho e metafísico Mistério,
Comi meus olhos crus no cemitério,
Numa antropofagia de faminto!

A digestão desse manjar funéreo
Tornado sangue transformou-me o instinto
De humanas impressões visuais que eu sinto,
Nas divinas visões do íncole etéreo!

Vestido de hidrogênio incandescente,
Vaguei um século, improficuamente,
Pelas monotonias siderais...

Subi talvez às máximas alturas,
Mas, se hoje volto assim, com a alma às escuras,
É necessário que inda eu suba mais!

2008-04-24T11:37:00.004-03:00

SE
A
OBRA
É
A
SOMA
DAS
PENAS
PAGO
MAS
QUERO
MEU
TROCO
EM
POEMAS

Alice Ruiz
[no livro "Poesia pra tocar no Rádio, 1999]

Claro

2008-04-24T11:36:00.009-03:00

estas palavras que sem querer me regem
a cabeça que lateja e não pára:
a pergunta embriaga
mas a resposta não sara o porre

chora agora, fala depois
que não queria estar tão assim
vai, prepara teu feijão com arroz
boca fechada. mastigar, mastigar

para você, sua resposta seria o sol
que ilumina tudo e deixa clara minha cara
mas deste rosto pálido você só enxerga
o ponto negro da minha goela

Rodrigo Gonzatto

Pois é

2008-04-22T00:34:00.006-03:00

Rimando contra a maré
Poesia não paga as contas,
né?
Escrever não põe pão na mesa, não
é mesmo?
a poesia não diz tudo
não resolve a pobreza
não muda o mundo
- Pois é.
Rimando contra a maré.

Rodrigo Gonzatto
Conheça mais poemas deste autor.

2008-04-22T00:26:00.005-03:00

parem
eu confesso
sou poeta

cada manhã que nasce
me nasce
uma rosa na face

parem
eu confesso
sou poeta

só meu amor é meu deus

eu sou o seu profeta

Paulo Leminski

deus & dois

2008-04-22T00:25:00.005-03:00

"quando deus não quer
dois não brigam"
Rodrigo Gonzatto

"deus é grande
mas não é dois"
Los Diaños, Curitiba
[trecho da canção de mesmo nome desta banda]

Além alma (Uma grama depois)

2008-04-21T15:27:00.005-03:00

  Meu coração lá de longe
faz sinal que quer voltar.
  Já no peito trago em bronze:
NÃO TEM VAGA NEM LUGAR.
  Pra que me serve um negócio
que não cessa de bater?
  Mais me parece um relógio
que acaba de enlouquecer.
  Pra que é que eu quero quem chora,
se estou tão bem assim,
  e o vazio que vai lá fora
cai macio dentro de mim?

Paulo Leminski
[no livro "Distraídos Venceremos"]

Duca!

2008-04-17T23:17:00.005-03:00

"Quem educa muda a cuca!"
Jéssica Bellaver

Antropofagia

2008-04-17T10:47:00.003-03:00

De teus olhos eu me sirvo
em forminhas de brigadeiro
enquanto minha vagina devora o resto do teu corpo
e meu útero faminto te digere o cérebro.

Envolto na sutileza dos bons modos
de uma dama à mesa
permites que sejas reduzido a nada.

Regina Célia de Lima, Florianópolis

2008-04-09T17:56:00.004-03:00

Enchemos a vida de filhos
Que nos enchem a vida
Um me enche de lembranças
Que me enchem de lágrimas
Uma me enche de alegrias
Que enchem minhas noites de dias
Outro me enche de esperanças
E receios
Que me enchem os seios

Alice Ruiz

O labirinto

2008-04-07T12:38:00.005-03:00

Este é o labirinto de Creta. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro, que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações como Maria Kodama e eu nos perdemos. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro, que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações como Maria Kodama e eu nos perdemos naquela manhã e continuamos perdidos no tempo, esse outro labirinto.

José Luis Borges

Datilografando este texto

2008-04-04T10:16:00.007-03:00

ler se lê nos dedos
não nos olhos
que os olhos são mais dados
a segredos

Paulo Leminski

Tecendo a manhã

2008-04-04T10:14:00.003-03:00

Um galo sozinho não tece uma manhã:
ele precisará sempre de outros galos.
De um que apanhe esse grito que ele
e o lance a outro; de um outro galo
que apanhe o grito que um galo antes
e o lance a outro; e de outros galos
que com muitos outros galos se cruzem
os fios de sol de seus gritos de galo,
para que a manhã, desde uma teia tênue,
se vá tecendo, entre todos os galos.
E se encorpando em tela, entre todos,
se entretendendo para todos, no toldo
(a manhã) que plana livre de armação.
A manhã, toldo de um tecido tão aéreo
que, tecido, se eleva por si: luz balão.

João Cabral de Melo Neto

Casa comigo

2008-03-31T14:50:00.007-03:00

casa comigo que te faço a pessoa mais feliz do mundo. a mais linda, a mais amada, respeitada, cuidada... a mais bem comida. e a pessoa mais namorada do mundo e a mais casada. e a mais festas, viagens, jantares... casa comigo que te faço pessoa mais realizada profissionalmente. e a mais grávida e a mais mãe. e a pessoa mais as primeiras discussões. a pessoa mais novas brigas e as discussões de sempre. casa comigo que te faço a pessoa mais separada do mundo. te faço a pessoa mais solitária com um filho pra criar do mundo. a pessoa mais foi ao fundo do poço e dá a volta por cima de todas. a mais reconstruiu sua vida. a mais conheceu uma nova pessoa, a mais se apaixonou novamente... casa comigo que te faço a pessoa mais “casa comigo que te faço a pessoa mais feliz do mundo."

Michel Melamed

Conto em letras garrafais

2008-03-31T11:55:00.008-03:00

Todos os dias esvaziava
uma garrafa, colocava
dentro sua mensagem, e a
entregava ao mar.
Nunca recebeu resposta.
Mas tornou-se alcoólatra

Marina Colasanti
[do livro "Contos de amor rasgados", Rio de Janeiro, Rocco, 1996]

365 dias por ano

2008-03-31T01:12:00.004-03:00

não dou presente em maio
será que eu não amo a mamãe?
não dou presente em junho
será que eu não amo o meu bem?
não dou presente em agosto
será que eu não amo o papai?
não dou presente em outubro
será que eu não amo o neném?
não dou presente em dezembro
será que eu não amo ninguém?

o meu amor se faz presente
e não se compra no shopping center
365 dias por ano eu amo,
eu amo 365 dias por ano.

Wellington Vela, Curitiba
[letra de punk rock encontrada em Autófago]

é fácil ser poeta

2008-03-27T13:03:00.009-03:00

"Como é fácil ser poeta hoje em dia.
como é fóssil ser poeta hoje em dia."
José Endoença Martins

Pois é. É fácil ser poeta. Fazer sucesso ou até mesmo entender o sentimento do mundo e do ser humano e conseguir traduzir isto em uma linguagem verbal que consiga ser compreendida de modo a tocar a alma de outra pessoa, é tudo muito simples.

Ser poeta hoje é bem fácil, viu? É só ter um nome bonito, ou pseudônimo interessante, ou mesmo inventado.

Ir aos grupos de literatura virtuais e se increver no maior número deles, além disso estar em todas as cirandas e metiês de correntinhas e mandar ver nos versos.

Se tem habilidade, ótimo, vai em frente e busca ferramentas como páginas facilmente construídas e pede encarecidamente para ser divulgado e depois vai em frente e digita uns versos sensuais com vocabulário bem comum ou de fácil interpretação, ou pega o Minutos de Sabedoria e adapta e consegue algo no sentido da auto-ajuda (...) [leia o resto no site A garganta da Serpente]

2008-03-25T11:47:00.004-03:00

Sitting quietly,
Doing nothing,
Spring comes,
And the grass
grows by itself.

Matsuo Bashô, 1644-1694

Sentando silenciosamente,
Sem fazer nada,
Vem a primavera,
E a grama
cresce por si só.

Matsuo Bashô [tradução minha]

Dionisios Ares Afrodite

2008-03-19T18:52:00.009-03:00

aos deuses mais cruéis
juventude eterna

eles nos dão de beber
na mesma taça
o vinho, o sangue e o esperma

Paulo Leminski
[do livro "O ex-estranho", 1996]

poema pascoal

2008-03-19T18:48:00.007-03:00

em março, um crime
e agora, o que faço?
"adeus, regime"

Rodrigo Gonzatto

meme: "Livros"

2008-03-12T12:59:00.017-03:00

Na estante: um recorte de alguns dos livros que mais gosto:
"Homens e Caranguejos", "On the Road" e "Mate-me por Favor".
À direita começariam os livros sobre punk e os Kafkas e abaixo,
estariam os livros de poesia. Ficam para um futuro post.

Eu indico estes cinco blogs para continuar este meme: o Tijolo não Revida do Rafael Spoladore; as Ex pressões da Michelle Leão, Estava Perdida no Mar da Jaque Porto, o Peixe de Aquário da Ana Rüsche e as Canecas do Fernando Moreira.

[uptade] O meme também está rolando por flogs. Comecei em /ospensimistas e os desafiados foram /betow, /intalite, /minha_taca, /srtaborboleta e /iodo.

Como participar?
É só fazer um post com uma foto de seus livros e passar a idéia para outros 5 blogs, que, por sua vez, também repassam para outros cinco :)

Porque participar?
Para falar sobre livros. Mostrar e descobrir livros. Estimular a leitura. Melhorar as relações entre os blogs amigos. Interagir. Saber mais sobre as pessoas por trás de seus blogs.

O que é meme?
Na teoria, é um termo criado por Richard Dawkins em 1976 para designar uma unidade de evolução cultural que pode de alguma forma autopropagar-se. Hoje, o termo foi apropriado pelos blogs e é utilizado apenas como uma idéia ou proposta de ação que é passada adiante, e que ajudam a relacionar blogs, como uma conversa. Para saber mais, clique aqui, aqui ou aqui.

as pinhas estão nos pinheiros; os pinheiros, no pinheral

2008-03-09T17:16:00.008-03:00

[Encontrado em Poesilha, que encontrou no blog Estúdio Realidade]

"Vá ao pinheiral se você quer aprender sobre pinheiros, ou ao bambuzal, se você quer aprender sobre bambus. Fazendo isso, você tem que deixar de lado essa preocupação excessiva consigo mesmo. Senão você só se impõe no objeto e não aprende. Sua poesia emana do seu íntimo quando você e o objeto se tornam um. Quando você, enfim, vai fundo o suficiente para ver uma espécie de brilho escondido ali. Por mais bem fraseada que sua poesia possa ser, se seu sentimento não é natural, se você e o objeto estão separados, então sua poesia não é verdadeira poesia, mas só uma mera falsificação subjetiva"

Matsuo Bashô, 1644-1694